Von leerer Form weiß nichts Apoll,
Das Schöne ist himmlischen Geistes voll.
Wie reizend malst und dichtest du, mein Lieber!
Wie schön wär's, spürte man nur nicht,
Daß es an Einem dir gebricht,
An einem Etwas, nennen wir' s Kaliber.
Von leerer Form weiß nichts Apoll,
Das Schöne ist himmlischen Geistes voll.
Wie reizend malst und dichtest du, mein Lieber!
Wie schön wär's, spürte man nur nicht,
Daß es an Einem dir gebricht,
An einem Etwas, nennen wir' s Kaliber.