Noch umflattern mich die frohen

Saturnalischen Gestalten,

Noch von jenem Rosenscheine

Fühl′ ich selig mich umwittert,

Noch von kindisch muntrer Schalkheit

Bald geschmeichelt, bald gefährdet,

Noch vom Lebenssturm umrauscht,

Der zum wilden Tanz begeistert.

Doch die Täuschung nur der Sinne,

Die Erinn′rung des Genusses

Ist es nur! Von keinem Fenster

Und Balkone weht ein Teppich,

Keine Veilchensträuße fliegen

Mehr zu schöngeschmückten Frauen,

Und der kurzen Zier beraubt,

Trauert Rom in seiner Stille.

Trübte sich das Lied des Sängers,

Bei der eigenen Enttäuschung,

Bei den langen Trauertagen

Mit gerechtem Schmerz verweilend?

Klagt′ es um der Liebe Freuden,

Um die Freunde, die Gespielen,

Um des Ruhmes goldnen Wahn,

Unersetzliche Verluste?

Könnt′ es aller Lust entsagen,

Und das Haupt, für Myrtenkränze

Bacchuslaub und sanfte Rosen,

Und vielleicht bestimmt für Lorbeer,

Sollte Todtenasche decken?

Nein, auch dies ist schon vorüber,

Und ein neues Leben scheint

Sich dem Sänger zu entfalten.

Denn der Frühling naht in seiner

Lieblichkeit, in süßer Wärme

Wacht er auf, und frohe Vögel

Singen in des Mandels Blüte;

Schwindet ja im holden Süden

Nie der Lenz, der schöne Jüngling,

Ganz hinweg - er schlummert nur

Kurze Zeit im Lorbeerschatten.

Und es regte nicht dem Sänger

Frühlingslust den frischen Busen?

Wenn die Mandelbäume blühen,

Keimte nichts in seinem Herzen?

Wenn die milden Lüfte jubeln

Vom Gesang der Vögel, griffe

Nicht zur Leier seine Hand,

Um ein heitres Lied zu singen?

Nein! Wer könnte solcher Allmacht,

Solcher Lockung widerstehen!

Neues fühlt er in sich werden,

Manche Hoffnung sich erfüllen,

Eine Zukunft, leicht und selig,

Sieht er fern herüberschweben,

Sei′s auch, daß er hier sie nicht,

Im Elysium doch erreiche!