Wie sie singen, wie sie die Muse befeuert, wie wüthend

Sich im entzündeten Kampf wechselnd beginnen ein Lied:

Bauern sind es zwar nur, Sackträger und Pizzicarole,

Stiefelputzer und solch Lumpengesindel der Stadt.

Aber sie sind mir lieber, denn ihresgleichen in Deutschland,

Die man zwar nirgends liest, aber zu Tausenden druckt.