Im Zimmer drinnen ist′s so schwül;

Der Kranke liegt auf dem heißen Pfühl.

Im Fieber hat er die Nacht verbracht;

Sein Herz ist müde, sein Auge verwacht.

Er lauscht auf der Stunden rinnenden Sand;

Er hält die Uhr in der weißen Hand.

Er zählt die Schläge, die sie pickt,

Er forschet, wie der Weiser rückt;

Es fragt ihn, ob er noch leb′ vielleicht,

Wenn der Weiser die schwarze Drei erreicht.

Die Wartfrau sitzt geduldig dabei,

Harrend, bis alles vorüber sei. -

Schon auf dem Herzen drückt ihn der Tod;

Und draußen dämmert das Morgenrot.

An die Fenster klettert der Frühlingstag.

Mädchen und Vögel werden wach.

Die Erde lacht in Liebesschein,

Pfingstglocken läuten das Brautfest ein;

Singende Bursche ziehn übers Feld

Hinein in die blühende, klingende Welt. -

Und immer stiller wird es drin;

Die Alte tritt zum Kranken hin.

Der hat die Hände gefaltet dicht;

Sie zieht ihm das Laken übers Gesicht.

Dann geht sie fort. Stumm wird′s und leer;

Und drinnen wacht kein Auge mehr.