Jedem werke bin ich fürder tot.

Dich mir nahzurufen mit den sinnen,

Neue reden mit dir auszuspinnen,

Dienst und lohn, gewährung und verbot,

Von allen dingen ist nur dieses rot

Und weinen, daß die bilder immer fliehen,

Die in schöner finsternis gediehen -

Wann der kalte klare morgen droht.