Am Himmel Wolkenjagd, bleifarb′ge Helle,

In Frost erschauernd lag die Flur, die nackte;

Fern sah herüber spukhaft der Soracte,

Und lautlos schlich die gelbe Tiberwelle.

Ein junges Hirtenpaar, in Ziegenfelle

Gehüllt, schritt mit dem Dudelsack im Takte

Dem Tore zu, bis sie die Wache packte

Und unsanft sie hinwegwies von der Schwelle.

Erblichen ist in Rom, ihr guten Kinder,

Der Stern, der einst in Bethlehem erglommen.

Der Felsen Petri ward zur schroffen Klippe.

Und pochtet ihr am Vatikan, noch minder

Wär′ dort die Mahnung an den Stall willkommen,

Wo einst das Heil der Welt lag in der Krippe.