Die Stadt liegt noch im Werktagsrauche

Und spiegelt trüb im Fluß sich ab,

Da tönt uralt mit sanftem Hauche

Der Sonntagsgruß vom Thurm herab.

Des Erzes weitgetrag′ne Stimmen

Erschallen in den reinen Höh′n,

Die Sterne fangen an zu glimmen

Und fromm verstummet das Getön.