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Auf ein Paket mit Briefen


So jahrlang totgesagt, daß ich es hob

Wie eine Aschenurne, Und gefaßt

Daß nicht der Staub aus dem Verblichnen stob

Wollt ich sie tragen. Doch mich bog die Last:

 

Entschwundne Himmel brachen strahlend nieder

Versuchung lispelte wie einst die Schlange,

Verlorne Höllen kehrten lächelnd wieder

Und schmiegten sich vertraut um Stirn und Wange.

 

Und alle brannten wie das Leben brennt

Und waren feurig-blühend, nackt und rot,

Und sprachen chorweis; dies nun ist das End.

Wir leben, leben. Aber du bist tot.



(* 20.08.1899, † 07.11.1929)




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