Das Grab ist tief und stille,

Und schauderhaft sein Rand;

Es deckt mit schwarzer Hülle

Ein unbekanntes Land.

Das Lied der Nachtigallen

Tönt nicht in seinem Schoß;

Der Freundschaft Rosen fallen

Nur auf des Hügels Moos.

Verlaßne Bräute ringen

Umsonst die Hände wund;

Der Waise Klage dringen

Nicht in der Tiefe Grund.

Doch, sonst an keinem Orte

Wohnt die ersehnte Ruh′;

Nur durch die dunkle Pforte

Geht man der Heimat zu.

Das arme Herz, hienieden

Von manchem Sturm bewegt,

Erlangt den wahren Frieden

Nur, wo es nicht mehr schlägt.