An eine Frau

Die wahre Ernte aller Dinge bleibt

Und blüht in hoher Luft wie lichte Zinken,

Das andere war nur da um wegzusinken.

Und irgendwie geheimnisvoll erträgt

Es unser Geist nur immer auszuruhen

Auf Gleitendem, wie die Meervögel tuen.