Weiß die Mutter doch so gut,

Wann die Apfel reifen,

Und ihr eigen Fleisch und Blut

Will sie nicht begreifen!

Wenn ich nicht so trostlos wär,

Ging′s mir wohl um Treue;

Kommt das Glück von ungefähr.

Folgt ihm keine Reue.

Seht euch nur dies Leben an,

Hühner, Enten, Gänse -

Drüben schwingt der Schnittersmann

Schon die blanke Sense.

Baut ich auf den lieben Gott,

Baut auf meine Karten,

Ward bei beiden mir zum Spott,

Lernte fleißig warten!

Zwanzig Sommer sind vorbei,

Armes, kurzes Leben -

Hast nun einen süßen Mai

Heimlich doch gegeben!

Ist die Nacht nicht gar so still,

Stiller wird′s am Tage;

Weiß man einmal, was man will,

Scheut man keine Plage.