Sie sang das Lied, die Worte sind verklungen,

Die Finger liegen lässig auf den Tasten,

Es wächst der Mond aus leichten Dämmerungen

Und grüßt ins Fenster, die Gedanken rasten.

Hört sie Musik? Vor hundert frischen Jungen

Flog grün ein Attila mit Silberquasten,

Durchs Herz geschossen ruht er, schlachtverschlungen,

Im grünen Attila mit Silberquasten.