Ich hab′ eine alte Muhme,

Die ein altes Büchlein hat,

Es liegt in dem alten Buche

Ein altes, dürres Blatt.

So dürr sind wohl auch die Hände,

Die′s einst im Lenz ihr gepflückt.

Was mag doch die Alte haben?

Sie weint, so oft sie′s erblickt.