Nicht vom letzten Schlittengleise

bis zum neuen Flockentraum

zähl ich auf der Lebensreise

den erfüllten Jahresraum.

Nicht vom ersten frischen Singen,

das im Wald geboren ist,

bis die Zweige wieder klingen,

dauert mir die Jahresfrist.

Von der Kelter nicht zur Kelter

dreht sich mir des Jahres Schwung,

nein, in Flammen werd′ ich älter

und in Flammen wieder jung.

Von dem ersten Blitze heuer,

der aus dunkler Wolke sprang,

bis zu neuem Himmelsfeuer

rechn′ ich meinen Jahresgang.