Der Liebende steht träge auf,

Zieht ein Herr-Jemine-Gesicht

Und wünscht, er wäre tot.

Der Morgen tut sich prächtig auf.

So silbern geht der Ströme Lauf,

Die Vöglein schwingen hell sich auf:

"Bad, Menschlein, dich im Morgenrot,

Dein Sorgen ist ein Wicht!"