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Der Liebende


Der Liebende steht träge auf,

Zieht ein Herr-Jemine-Gesicht

Und wünscht, er wäre tot.

Der Morgen tut sich prächtig auf.

 

So silbern geht der Ströme Lauf,

Die Vöglein schwingen hell sich auf:

"Bad, Menschlein, dich im Morgenrot,

Dein Sorgen ist ein Wicht!"



(* 10.03.1788, † 26.11.1857)




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