O Frühling, holder fahrender Schüler,

Wo zogst du hin? Die Linden blühn,

Die Nächte werden stiller, schwüler,

Und dichter schwillt das dunkle Grün.

Doch ach! die schönen Stunden fehlen,

Wo jedes Leben überquoll,

Wo trunken alle Schöpfungsseelen

Ins Blaue schwärmten wollustvoll.

Nicht singt mehr, wie am Maienfeste,

Die Nachtigall, die Rosenbraut;

Sie fliegt zum tiefverborgnen Neste

Mit mütterlich besorgtem Laut.

Der goldne längste Tag ist nieder,

Der Himmel voll Gewitter glüht;

Verklungen sind die ersten Lieder,

Die schönsten Blumen sind verblüht.