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Das Siegesfest


Priams Veste war gesunken,

Troja lag in Schutt und Staub,

Und die Griechen, siegestrunken,

Reich beladen mit dem Raub,

Saßen auf den hohen Schiffen,

Längs der Hellespontos Strand,

Auf der hohen Fahrt begriffen

Nach dem schönen Griechenland.

Stimmet an die frohen Lieder!

Denn dem väterlichen Herd

Sind die Schiffe zugekehrt,

Und zur Heimat geht es wieder.

 

Und in langen Reihen, klagend,

Saß der Trojerinnen Schar,

Schmerzvoll an die Brüste schlagend,

Bleich, mit aufgelöstem Haar.

IN das wilde Fest der Freuden

Mischten sie den Wehgesang,

Weinend um das eigne Leiden

In des Reiches Untergang.

Lebe wohl, geliebter Boden!

Von der süßen Heimat fern

Folgen wir dem fremden Herrn.

Ach, wie glücklich sind die Toten!

 

Und den hohen Göttern zündet

Kalchas jetzt das Opfer an;

Pallas, die die Städte gründet

Und zertrümmert, ruft er an;

Und Neptun, der um die Länder

Seinen Wogengürtel schlingt,

Und den Zeus, den Schreckensender,

Der die Ägis grausend schwingt.

Ausgestritten, ausgerungen

Ist der lange schwere Streit,

Ausgefüllt der Kreis der Zeit,

Und die große Stadt bezwungen.

 

Atreus′ Sohn, der Fürst der Scharen,

Übersah der Völker Zahl,

Die mit ihm gezogne waren,

Einst in des Skamanders Tal.

Und des Kummers finstre Wolke

Zog sich um des Königs Blick,

Von dem her geführten Volke

Bracht′ er wen′ge nur zurück.

Drum erhebe frohe Lieder,

Wer die Heimat wieder sieht,

Wem noch frisch das Leben blüht!

Denn nicht alle kehren wieder.

 

Alle nicht, die wieder kehren,

Mögen sich des Heimzugs freun,

An den häuslichen Altären

Kann der Mord bereitet sein.

Mancher fiel durch Freundestücke,

Den die blut′ge Schlacht verfehlt!

Sprach′s Ulyss mit Warnungsblicke,

Von Athenens Geist beseelt.

Glücklich, wem der Gattin Treue

Rein und keusch das Haus bewahrt!

Denn das Weib ist falscher Art,

Und die Arge leibt das Neue.

 

Und des frisch erkämpften Weibes

Freut sich der Atrid, und strickt

Um den Reiz des schönen Leibes

Seien Arme hoch beglückt.

Böses Werk muss untergehen,

Rache folgt der Freveltat;

Denn gerecht in Himmelshöhen

Waltet des Kroniden Rat.

Böses muss mit Bösem enden;

An dem frevelnden Geschlecht

Rächet Zeus das Gastesrecht,

Wägend mit gerechten Händen.

 

Wohl dem Glücklichen mag′s ziemen,

Ruft Oileus tapfrer Sohn,

Die Regierenden zu rühmen

Auf dem hohen Himmelsthron!

Ohne Wahl verteilt die Gaben,

Ohne Billigkeit das Glück;

Denn Patroklus liegt begraben,

Und Thersites kommt zurück!

Weil das Glück aus seiner Tonnen

Die Geschicke blind verstreut,

Freue sich und jauchze heut,

Wer das Lebenslos gewonnen!

 

Ja der Krieg verschlingt die Besten!

Ewig werde dein gedacht,

Bruder, bei der Griechen Festen,

Der ein Turm war in der Schlacht,

Da der Griechen Schiffe brannten,

War in deinem Arm das Heil;

Doch dem Schlauen, Vielgewandten

War der schöne Preis zu Teil.

Friede deinen heil′gen Resten!

Nicht der Feind hat dich entrafft;

Ajax fiel durch Ajax Kraft.

Ach, der Zorn verderbt die Besten!

 

Dem Erzeuger jetzt, dem großen,

Gießt Neoptolem des Weins:

Unter allen ird′schen Losen,

Hoher Vater, preis′ ich deins.

Von des Lebens Gütern allen

ist der Ruhm das höchste doch;

Wenn der Leib in Staub zerfallen,

Lebt der große Name noch.

Tapfrer, deines Ruhmes Schimmer

Wird unsterblich sein im Lied;

Denn das ird′sche Leben flieht,

Und die Toten dauern immer.

 

Wenn des Liedes Stimmen schweigen,

Von dem überwundnen Mann,

So will ich für Hektorn zeugen,

Hub der Sohn des Tydeus an, -

Der für seine Hausaltäre

Kämpfend ein Beschützer fiel -

Krönt den Sieger größre Ehre,

Ehret ihn das schönre Ziel!

Der für seine Hausaltäre

Kämpfend sank, ein Schirm und Hort,

Auch in Feindes Munde fort

Lebt ihm seines Namens Ehre.

 

Nestor jetzt, der alte Zecher,

Der drei Menschenalter sah,

Reicht den Laub umkränzten Becher

Der betränten Hekuba:

Trink′ ihn aus, den Trank der Labe,

Und vergiss den großen Schmerz!

Wundervoll ist Bacchus Gabe,

Balsam für′s zerrissne Herz.

Trink′ ihn aus, den Trank der Labe,

Und vergiss den großen Schmerz!

Balsam fürs zerrissne Herz,

Wundervoll ist Bacchus Gabe.

 

Denn auch Niobe, dem schweren

Zorn der Himmlischen ein Ziel,

Kostete die Frucht der Ähren,

Und bezwang das Schmerzgefühl.

Denn solang die Lebensquelle

Schäumet an der Lippen Rand,

Ist der Schmerz in Lethe′s Welle

Tief versenkt und fest gebannt!

Denn solang die Lebensquelle

An der Lippe Rande schäumt,

Ist der Jammer weggeträumt,

Fortgespült in Lethe′s Welle.

 

Und von ihrem Gott ergriffen,

Hub sich jetzt die Seherin,

Blickte von den hohen Schiffen

Nach dem Rauch der Heimat hin.

Rauch ist alles ird′sche Wesen;

Wie des Dampfes Säule weht,

Schwinden alle Erdengrößen,

Nur die Götter bleiben stät.

Um das Ross des Reiters schweben,

Um das Schiff die Sorgen her;

Morgen können wir′s nicht mehr,

Darum lasst uns heute leben!



(* 10.11.1759, † 09.05.1805)




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